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El valor de ser

No hemos vuelto a hablar desde ese maldito día, Hugo. Desde la mañana en que pensaste que si me partías la cara también acabarías con mi recuerdo. Con las ganas de verme. De que volviera a suceder.

No hemos vuelto a hablar, Hugo. Pero sé que me miras. Que te preguntas qué pasaría si rompieses de una vez el muro tras el que te proteges. La barrera que te aleja de todo lo que ahora mismo te da miedo. Todo lo que –como yo, como esto que nos pasa- te asusta. Porque atreverse a sentir no tiene nada que ver con la fuerza bruta, ni con machacarse en el gimnasio, ni siquiera con esos músculos de los que presumes en tu IG o cuando te sabes observado en el vestuario después de uno de tus partidos… Ni siquiera lo sabes, pero durante estos dos años he ido a todos. Como un idiota. Un imbécil que se ha pasado demasiado tiempo esperando de ti algo que tú no ibas a tener el valor de darme. Recibiendo migajas. Morreos furtivos y algún que otro manoseo torpe entre sombras. A oscuras. Porque si nos ven, alguien podría decir. Alguien podría contar. Alguien podría saber…

No hemos vuelto a hablar, Hugo. Porque para tener el valor de ser no hay deporte ni entrenamiento que valga. Ser no es un simple selfie. No es una foto fija. Ser es todos los días. Ser es aquí y ahora… ¿Sabes? A veces −demasiadas, creo− sigo pensando en ti. En el camino que no tomamos. En que esto que hoy no es sí que podría haber sido. Pero desvío la mirada cada vez mis ojos se cruzan con los tuyos. Y no lo hago porque me dé miedo sentirte cerca. Lo hago porque sé que eres tú quien no resiste sentirme cerca a mí.

No hemos vuelto a hablar, Hugo. Pero aquí sigo. Esperando. Atento por si necesitas alguien ante el que quitarte de una maldita vez la jodida máscara. Alguien con quien atreverte a empezar a ser. Tan simple y tan difícil como eso.

Solo ser.

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